Как лето располагает к бурной деятельности, осень – к светлой грусти, зима – к раздумьям, так весна – время любви и особенной нежности. Закономерно, что праздник 8 марта мы отмечаем именно весной, ведь именно женское начало во всех культурах характеризуется как символ созидания. В творчестве Инги Артеевой весна смотрит сквозь призму личных переживаний автора, и даже грусть – особенная, светлая и наполненная надеждой на то, что с приходом солнца все изменится к лучшему. Сегодня на страницах окружной газеты новые строки поэтессы о жизни, о любви, и, конечно же, о весне. …А если ты хочешь, то ладно, давай о весне. Хотя не по мне восторгаться – ах, люди, подснежник… Нет, я ни к чему, он, конечно же, милый и нежный – при чем здесь весна, если мы с тобой все же о ней? Ну, может, на чуточку небо и стало светлей и можно уже разглядеть при луне горизонты, а люди готовят ветровки, резинки и зонты и, спорить не буду, что стало заметно теплей. А ты – о надеждах, о радостных летних цветах, тебе уже снится их нежный настойчивый запах, и оттепель пляшет на рыхлых заснеженных лапах, и это, как ты утверждаешь, совсем неспроста. Возможно, все так, каждый третий здесь – светел и свят. Я спорить не буду, к тому же о времени года, пускай нас немножко еще побалует погода – не жалко. Пусть лучше вокруг о весне говорят, пускай все забудут про отзвуки долгой войны, которую каждый себе так давно проиграл в одиночку, где ставка – душа, поражение – жизнь, а победа – не точка… Ах, да. Извини, я забыла. Ты хочешь весны. Не слушай. Не верь мне. Представь, что шучу невпопад. Все в силе у мира с весной, и мой спич с ней – не связан. Придет, обогреет, ну, может, конечно, не сразу, а я – от усталости вру. Да и просто глупа. Мне нужно попить витамины и выспаться всласть. Скажи, ты не знаешь, а где здесь ночная аптека? Все так – нужно верить цветам и нельзя – человеку. Тем более – мне. Так недолго и вовсе пропасть. …Да, лучше уйти. Извини. И спасибо за чай. Забудь мою чушь. А весна – она вон, на пороге. А что не красна, так понятно, устала с дороги. Пока. Извини еще раз. Мне пора, не скучай… Нарьян-марская весна Почему-то весною особенно хочется чуда. Просто хочется чуда и яркой земной красоты. Улыбнись-ка, сестренка, не спрашивай: «Деньги откуда?» Если солнечным утром любимый приносит цветы. Почему-то весною особенно просто влюбиться, Грудь стихами полна, ну, а ночью – опять не до сна! И пускай зябнет нос, и пускай на дворе – минус тридцать, Нарьянмарцы, поверьте, по улицам пляшет весна! Почему-то весною вокруг видишь только улыбки, Люди радостней стали, им дышится как-то легко, Оттого-то и легче прощают чужие ошибки, В Нарьян-Маре – весна, и до лета не так далеко. Скоро песни свои запоют заполярные птицы. На Печоре родной затрещит громко тающий лед, Он волшебным сиянием в наших глазах отразится, Нарьянмарцы, добрейте, тепло непременно придет! Нарьянмарцам весна говорит: «Будьте счастливы, люди! И с любовью, с добром, загляните друг другу в глаза!» И они отвечают весне: «Обязательно будем!» И они отвечают весне: «Нам иначе – нельзя!» В Нарьян-Маре – весна! Ну так пойте и смейтесь, танцуйте! Я желаю вам, люди, пляшите всю ночь до утра! В Нарьян-Маре – весна! Что вы хмуритесь, люди, ликуйте! В Нарьян-Маре – весна! Поздравляю! Все вместе – ура!     Вместо прощания Ты однажды достроишь свой дом. Как бы дождик судьбы там ни плакал. Заведешь, как положено, в нем Телевизор, жену и собаку. Вдруг оценишь уют и покой, Перестанешь печально бродяжить, Перестанешь и думать о той, Чье присутствие было неважно. Позабудешь о дерзости тем, Что порой в ваших спорах звучали, Будешь жизнью доволен, и тем, Что ветра в голове замолчали. В общем, сложится все. Дом как дом. Жизнь как жизнь. Ни проблем, ни сюрпризов, Споры будут, но лишь об одном – Не купить ли еще телевизор? Ты нелепым сочтешь мастерство Злыми рифмами пачкать бумагу, И смутишься, вдруг встретив того, Кто еще тебя помнит бродягой. Неприязненно спрячешь глаза, Пробормочешь, что вряд ли знакомы, Побежишь суетливо назад, Где давненько ждут к ужину дома. По обыденным рельсам своим Жизнь пойдет, день за днем сокращаясь… …Не хочу тебя видеть таким. Потому ухожу, не прощаясь…     * * * Проходи. Что-то зябко под утро в парадном. Привет. Вот же черт тебя дернул по новой затеять игру… У тебя на кону – пара лишних заплаканных лет, У меня ничего, кроме строчек да порванных струн. Я давно не играю. Мне поздно учиться играть. Был азарт. Был кураж. А сейчас только свет фонарей. Может, вовсе не стоило снова в игру меня звать? Да и ставка твоя – барахло… Даже жаль козырей. Их, тем более, мало осталось в колоде моей: Бронированный туз эгоизма, любовь короля… Кофе будешь? В квартире моей ненамного теплей – Сквознякам из распахнутой двери здесь вольно гулять… …Я опять проиграю. Ты опытный сильный игрок, Мой полуночный грустный двойник в отраженье ночном. Бледный саван рассвета проникнет в тревожность несбыточных снов. …Кто-то близкий опять разглядит тайный смысл этих строк.     * * * ...Ну, что с тобою, Март?.. Ты холоден и бледен. Твоих белесых глаз совсем не узнаю Зачем ты мне такой? Представь, что я в последний, Отчаянный свой раз, здесь о весне пою… Зачем в свинцовый шарф унылого заката Укутал ты ветра своих крылатых плеч? Ведь я запомню все… Зачем ты так, не надо. Кто знает, сколько их, моих с весною встреч?.. Кто знает, сколько строк, признаний, слов и песен, Кто знает срок, когда угаснут свечи дня? Хотя бы притворись, что нежен ты и весел. Хотя бы не для всех. Хотя бы – для меня.     * * * А знаешь... Ни зимы, ни лета – нет, Есть лишь дорога от весны до осени, И если знать, что ночь лишь предрассвет, Бессоница не мучает расспросами О смыслах жизни, поисках вершин, Все ясно, очевидно и наполнено Высокими порывами души, И море жизни наполняет волнами Прекрасных упоительных надежд, Свиданий, добрых встреч и веры в лучшее, И ласков дождь, и ветер чист и свеж, И звезды совершенно не колючие: Смотри, я собираю их в ладонь, И, если хочешь, поделюсь, не жалко ведь, Ты сохрани их ласковый огонь, Вари им кофе, кутай одеялками, А по ночам – читай мои стихи, Они их любят – преданные зрители Моих спектаклей. В сумерках тоски Они одни светили мне пронзительно. Пусть будут у тебя, покуда дни, На клочья мою осень рвут маршрутками. Ты только обещай их сохранить. Они ведь, эти звезды, очень хрупкие...